No se equivoquen. No llegué de tan lejos para hacer el amor de la mano del poeta. Una mano es precario instrumento.
En la oscura caricia del trazo,
en el blanco inmortal de la fibra en que graba su espanto
es donde pierde la razón mi cordura.
23.8.09
La muerte
¿Miedo de mí? Si estás muerto ocho horas al día y el resto de ellas pretendiendo que lo estás.
